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    哥谭。

    铅灰色的浓云沉沉地压在哥谭参差的天际线上，建筑带着一种古旧的笨拙，哥特式的尖顶旁还点缀着尚未完全绝迹的装饰艺术线条，只是那些石雕怪兽的脸孔早已被岁月和酸雨侵蚀得模糊。

    雨后的街道湿漉漉的，反射着昏黄路灯和霓虹招牌浑浊的光，空气里混杂着廉价烟草、汽油、潮湿的垃圾和一丝若有若无、源自港口的咸腥铁锈味。

    行人的衣着土气而保守，步履匆匆，脸上刻着一种八十年代特有的经济下行期的疲惫和麻木。

    尖锐的刹车声、模糊的老式摇滚乐从街角酒吧泄出、远处间歇响起的警笛——依旧是哥谭那熟悉的、混乱的韵律，却带着一种陌生的、属于过去的陈旧调子。

    靴跟砸落湿滑人行道的清晰声响，突兀地切断了布鲁斯·宇意识回归现实的混沌。

    他，就这样孤身突兀地立于这条陌生又熟悉的雨夜街心。

    剧烈的眩晕感如同潮水退去，感官重新构筑的世界细节疯狂涌入。

    不是被达克赛德舰队主炮撕碎的宇宙虚空，也不是回荡着类魔尖啸和能量爆鸣的地狱战场。

    是哥谭.确凿无疑。

    却又截然不同。

    他猛地回头，锐利的目光刺向四周。

    橱窗里陈列着老式方块电视和巨大的录像机，街头报摊悬挂的杂志封面女郎妆容浓艳土气，疾驰而过的汽车车身庞大方正，线条粗犷得可笑。

    街角巷尾隐约可见的地痞，穿着喇叭裤、花衬衫，发型夸张得像顶着个鸟窝。

    整个城市弥漫着一股被时光遗忘的、粘稠的陈腐气息，与他刚刚从中浴血搏杀出来的、那个充斥着尖端科技和神明对决的末日战场，隔着不止一个世代。

    一种强烈的错位感卡住了布鲁斯·宇的脖子。

    他身体习惯性地绷紧，体内诸天融合的力量本能地流转，净·轮回写轮眼深处的幽光悄然亮起，无声地扫视着这个时代的每一个缝隙。

    没有能量屏障，没有空间陷阱的迹象。

    只有一种纯粹而怪异的“新”？

    或者.旧？

    布鲁斯·宇皱着眉，几步走到旁边一个亮着昏暗白炽灯泡的报刊亭前。

    守摊的老头戴着厚厚的眼镜，正低头看着一份小报，对他的靠近毫无反应。

    他没有理会，直接从油腻的木架上抽出一份折迭着的、墨迹似乎还未干透的报纸。

    哗啦一声将其展开。

    粗黑的头版标题跃入眼帘——《华尔街“黑色星期一”道指一日暴跌508点，全球恐慌蔓延！》
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